Eu tentei ser um poeta
Com direito a solidão
Mas do que adianta ter a caneta
Se não tem o coração?
Eu tentei ser um pintor
Com a melhor tinta
Mas do que adianta ser o autor
De uma obra de quinta?
Talvez eu não tenha talento
Talvez me falte ambição
Ou simplesmente me falte alento
Nas horas de grande emoção.
Mas afinal, o que faço?
Será que eu disfarço
Aquilo que eu não faço
O pior é que ainda estamos em março.